O processo inflamatório contínuo de viver na cidade traumática. Mas a menina anda por aí desafiando o medo: ter catorze anos, também lembro. Não fui criança doente, então me pego preso no lugar-comum de associar juventude e saúde, envelhecimento e dor nas juntas, padecer da nostalgia tonta que não vê na frente o que no futuro se vai nostalgiar. A menina é grande e desbocada. Fico muito feliz que ela exista.
Autor: marcosvisnadi
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poética
Tenho escrito muita poesia, todo resto da minha vida é um engasgo. Preciso ir no médico, fazer exame de sangue, perco a hora e a guia, faço uns versinhos. Trabalho, família, fodas, amigos: versinhos. Poesia não serve pra nada. A minha ainda menos, que não sou poeta. É uma afronta ao capitalismo, talvez, o que daria um alívio. Pena que veterinário é tão caro, livro e restaurante nem se fala. Vida, cara. Que caralho…
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esse consolo
A minha vida não é minha, mas é menos ainda de outras pessoas. A vida não é de ninguém que esteja com ela. Como Deus não existe, a vida fica vagando por aí trombada num corpo e em outros troços desajeitados de matéria. É só no tropeço que a gente encontra a própria vida. Levanta no susto, se limpa, emputece, vai pedir desculpas e ela já era. Já se desfez na vontade do encontro. Pirulitou.
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cave carmen
Às vezes acontece, e é bom mas dolorido, desesperador tipo ficar muito doente: na hora da saúde se aproveita a saúde. Por contraste. Mas li a Maria do Carmo Ferreira e agora sinto sei acho que não sei mais nada, que nunca conheci nada, nasci de novo burro só que velho, o que é mais burro, se não pior. Nunca tive liberdade nem escrevi nada que prestasse, nunca amei, nunca sofri. Às vezes a gente inaugura a vida assim. Mas realmente to mais velho. Quanto ainda aguento? esse gozo grande e seco / a glosa do começo.
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crítica literária
O que é e não é boa literatura vai continuar sendo assunto escrito e falado até o antropoceno colapsar. Como se importasse. Mas importa, porque pega no nervo do afeto das pessoas, entre outros nervos mais mesquinhos. Minha irmã disse que não suporta Clarice Lispector e eu me assustei: sei que tem gente que não gosta, mas ela, que eu acho tão sensível e inteligente e tem tanta afinidade comigo, não gostar da minha escritora favorita… E o que ela criticou na Clarice é o mesmo, acho, que criticam em qualquer texto criticável. Eu mesmo leio coisas com raiva. Quando um poema não te fisga por dentro, tipo um gancho no peixe, tipo um pênis na próstata, em vez de querer morrer a morte boa, a gente quer matar a morte má. E assim começa a guerra.
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as palavras de deus
A Bíblia é um livro múltiplo, a começar pelo título de biblioteca, coletivo de livros. E a evangélica é de um jeito, a católica, de outro, sabe Deus quantos escritos apócrifos, a Bíblia é um livro poroso, tropeçado, incompleto. Os anseios totalitários dos crentes mais aflitos querem que A Palavra seja una. Mas tem as traduções, as transcriações, as adaptações. Eu agora estou relendo o Pentateuco na edição mais xurumbrega que encontrei, uma virtual e gratuita na Amazon feita provavelmente por crentes imbuídos de missão mais do que conhecimento. E é lindo (descontando a sangria e a tortura dos séculos assinada por essa gente), mas é lindo o esforço, a vontade, a dedicação de fazer com que um texto floresça de múltiplas formas, se alastre, dê frutos. Engraçado, por isso ou por isso mesmo, que o texto não baste a esse povo. Que nem quando Deus disse a Moisés que dissesse por meio do dizer de Arão e ninguém botou fé. Talvez porque estivessem sofrendo muito com a opressão e o trabalho. O sofrimento impede a leitura: a gente fica só ecoando o próprio sofrimento.
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Dentro de trevas claras e um ciclone imóvel
você se esforça pra aspirar o ar disponível em grande quantidade
e perfeitamente aspirável pelos dutos e brônquios saudáveis
por que é tudo tão difícil? Nem tudo
é tão difícil, o corpo
escuta silêncios luminosos
e acolhe a sua ansiedade e a tristeza difusa em células
capazes de viver sozinhas mesmo que você entre
em parafuso, a bunda dorme
mas é só a posição
em que você pôs os glúteos e a coluna
diagramação do corpo
aos poucos não parece impraticável
mordendo e mastigando cada pedaço
o tempo te engole
gostoso -
drible
Eu nunca joguei, entendi ou simpatizei com o futebol, então talvez não consiga escrever?: a hipótese de um jogador (uma jogadora?) exímio no drible, mas péssimo no gol e mesmo no passe. Ele ou ela poderia passar os noventa minutos do jogo sozinhe contra todes, com a bola quicando e voltando magnetizada para os pés. A torcida vai ao delírio e ao ódio, mas principalmente à frustração esperançosa. Quando e jogadore tenta passar a bola pra alguém, a bola volta pra ile; quando tenta fazer gol, acaba errando tão feio que só não cai chorando de vergonha no campo porque consegue pegar a bola de novo e rápido, antes que ela saia do campo, antes que as mãos do gol a agarrem. Não sei em que momento o juiz (a juíza?) apita. Quais perguntas vão ser feitas pelos jornais? Os comentários na internet são impiedosos, mas também elogiosos. Se a pessoa não fosse tão apaixonada por futebol, poderia ter tido uma carreira na dança, aliás muito mais bem-sucedida. Mas segue jogando e terminando sempre em zero a zero. O que parece uma derrota, e também parece uma vitória.
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tipo uma oração
a vida é um mistério
tá tudo sozinho
eu ouço a sua voz
e volto pro ninhose você me chama
tipo em oração
eu fico de joelhos
pra dar direçãona hora do medo
eu sinto o seu dedo
tipo uma oração
te dou direçãoeu ouço a sua voz
tipo anjo chorando
sei que agora é a vez
eu ouço a sua voz
e me sinto voandonão vejo mais nada
me sinto caindo
da terra sagrada
não vejo mais nada
meu jesus cristinho!tipo uma criança
você diz baixinho
é você quem manda
tipo uma criança
eu fico dançandoé tipo sonhando
sem fim nem início
você tá comigo
é tipo sonhando
e um coral cantandotipo uma oração
cê dá direção
e tipo um saltério
você me é um mistério
to tipo sonhando
e te procurando
tipo uma oração
é a vez
sua voz
me dá direção
